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Al otro lado del río

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Si aquel chico, que ahora reposaba a la vera del viejo río, hubiese confiado en sus recuerdos, habría jurado que aquellas tardes que corría por la otra orilla podía escuchar la respiración del agua y cantos de sirena. Si se fiara de su vista, diría que todavía veía una playa en la espuma blanca que formaba la corriente.

Cuántas veces se quedó prendado de aquel lugar, y cuántas su padre tuvo que ir a buscarlo en plena noche, linterna en mano, porque él andaba perdido con sus fantasías.

Aunque ya no era aquel niño. Seguía joven, pero no tanto como para soñar. Había cambiado el espíritu de aventura por el miedo. Solo se mostraba temerario en las discotecas, cuando estaba ebrio y con los ojos como platos. Ya nunca corría a ninguna parte.

Rara vez cruzaba al otro lado del puente. Allí no había nada más que gente extraña, se decía siempre.

Cerró los párpados. Si escuchaba más allá del bullicio de los coches y los transeúntes, que parecían vivir siempre repletos de preocupaciones; incluso más allá del reloj que se posaba, quieto, al borde de la carretera, oía aquellos cantos resurgir. Ocultos entre hojas de primavera, donde el sol se filtraba a través de las espaldas de gigantes colosales, le llamaban. Porque no era la infancia lo que había perdido, ni la ilusión, latente en sus recuerdos. Lo que echaba en falta era perdido la curiosidad por la vida. Hacía años que no le daba vueltas a la realidad.

Rio, de pronto, y sus ojos se llenaron de brillo. Se quitó las zapatillas gastadas, y descalzo comenzó a correr, atravesando el puente ante miradas atónitas y algunas carcajadas. Algo, lejos, le llamaba.

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